"Мне часто говорят:
"Несчастны вы, поэты!
Мерещатся вам всюду эполеты,
Дуэли, Ватерлоо! И сонеты!
Вся Жизнь для вас, - один сплошной Мираж!
То Драма! То Трагедия! То Фарс!
И, занимая целый бель-этаж (каламбур. "Бель" - исковерканное ит. "прекрасный")
Готовы вы ошикать, освистать всех нас.В квартире, Коммунальной! - Как в дворце
Плетете сеть Интриги сложной.
Запутавшись, вы сами бьетесь в ней.
И ждете Помощи! Конечно, НЕОТЛОЖНОЙ!Для вас прохохий, - Или Брат! Иль ВРАГ!
(Его или ЗА СТОЛ!
Или в ОВРАГ!)
Не признаете "Середины ЗОЛОТОЙ!"
Поэты, - народ МЕЛКИЙ! И ХУДОЙ!
Живете сердцем вы. Не головой!
И от того ваш сын, голодный и босой!
А ваш отец, - несчастный! И больной!
Не только телом слаб!
Он слаб и ГОЛОВОЙ!...".................
В ответ: "Воображенье наше нам и враг. И друг!
Все верно: О деньгах
Нам думать недосуг.
Зато доступен нам Волшебный Сад (но не маркиз де Сад!)
Где на березах груши, яблоки висят!
У вас и люди, - ЧИСЛА! -
Что вам Человек!?.
(намек на Шиллера.)
дальше сочинять неохота!
"Вырубил" меня (но не отца Меня, убитого Священника.) Киселев Евг. Алексеевич.
Своим телефонным звонком.
Loading ...