"Мне часто говорят:
    "Несчастны вы, поэты!
    Мерещатся вам всюду эполеты,
    Дуэли, Ватерлоо! И сонеты!
    Вся Жизнь для вас, - один сплошной Мираж!
    То Драма! То Трагедия! То Фарс!
    И, занимая целый бель-этаж (каламбур. "Бель" - исковерканное ит. "прекрасный")
    Готовы вы ошикать, освистать всех нас.

    В квартире, Коммунальной! - Как в дворце
    Плетете сеть Интриги сложной.
    Запутавшись, вы сами бьетесь в ней.
    И ждете Помощи! Конечно, НЕОТЛОЖНОЙ!

    Для вас прохохий, - Или Брат! Иль ВРАГ!
    (Его или ЗА СТОЛ!
    Или в ОВРАГ!)
    Не признаете "Середины ЗОЛОТОЙ!"
    Поэты, - народ МЕЛКИЙ! И ХУДОЙ!
    Живете сердцем вы. Не головой!
    И от того ваш сын, голодный и босой!
    А ваш отец, - несчастный! И больной!
    Не только телом слаб!
    Он слаб и ГОЛОВОЙ!..."

    .................

    В ответ: "Воображенье наше нам и враг. И друг!
    Все верно: О деньгах
    Нам думать недосуг.
    Зато доступен нам Волшебный Сад (но не маркиз де Сад!)
    Где на березах груши, яблоки висят!
    У вас и люди, - ЧИСЛА! -
    Что вам Человек!?.
    (намек на Шиллера.)

дальше сочинять неохота!
"Вырубил" меня (но не отца Меня, убитого Священника.) Киселев Евг. Алексеевич.
Своим телефонным звонком.