О себе

    "Мне часто говорят:
    "Несчастны вы, поэты!
    Мерещатся вам всюду эполеты,
    Дуэли, Ватерлоо! И сонеты!
    Вся Жизнь для вас, - один сплошной Мираж!
    То Драма! То Трагедия! То Фарс!
    И, занимая целый бель-этаж (каламбур. "Бель" - исковерканное ит. "прекрасный")
    Готовы вы ошикать, освистать всех нас.

    В квартире, Коммунальной! - Как в дворце
    Плетете сеть Интриги сложной.
    Запутавшись, вы сами бьетесь в ней.
    И ждете Помощи! Конечно, НЕОТЛОЖНОЙ!

    Для вас прохохий, - Или Брат! Иль ВРАГ!
    (Его или ЗА СТОЛ!
    Или в ОВРАГ!)
    Не признаете "Середины ЗОЛОТОЙ!"
    Поэты, - народ МЕЛКИЙ! И ХУДОЙ!
    Живете сердцем вы. Не головой!
    И от того ваш сын, голодный и босой!
    А ваш отец, - несчастный! И больной!
    Не только телом слаб!
    Он слаб и ГОЛОВОЙ!..."

    .................

    В ответ: "Воображенье наше нам и враг. И друг!
    Все верно: О деньгах
    Нам думать недосуг.
    Зато доступен нам Волшебный Сад (но не маркиз де Сад!)
    Где на березах груши, яблоки висят!
    У вас и люди, - ЧИСЛА! -
    Что вам Человек!?.
    (намек на Шиллера.)

дальше сочинять неохота!
"Вырубил" меня (но не отца Меня, убитого Священника.) Киселев Евг. Алексеевич.
Своим телефонным звонком.


Добавить комментарий

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.